Я стихов не умею писать

Я стихов не умею писать
На поэта я не потяну.
В рифму мне и двух слов не связать,
В изобилии слов потону.

Что я есть? Сгусток жизни земной?
Многоцветье на летнем лугу,
Ветер, лихо летящий стрелой,
Метеор, резвый конь на бегу?

Что страшит меня в жизни? Сумрак ночной?
Может, пошлый обман? Юных лет нищета?
Мне неведомы тяготы ноши земной,
Мне защита - любовь, красота, доброта.

Свято верю я в волю и силу любви,
В власть свою над собой и главенство коры,
Что здоровый мой дух оградит от лихвы
И здоровую плоть сбережет до поры.

Но на пламя, на свет, на погибель себе,
Как букашка, безвольно в порыве лечу,
Я, как кукла на нитке, покорны судьбе,
Поиграю, блесну и нарвусь на свечу.

Все, как крылья горит. Все проходит как дым.
Разве мне не придется за крылья платить?
Пламя - плата и плаха сердцам молодым,
Поруганное трудно потом обелить.

Затаенная боль уж находит исход.
Все равно, я - бесстрашного вихря виток.
Многоцветье. Стрела. Метеора полет,
И летящий на пламя свечи мотылек.